ESTRELA DANÇANTE

Devia amanhecer por dentro
E to fora
Há chuva de sol lá fora
E neve aqui dentro
Da janela vejo um cenário
De belas paisagens
Encobrindo-se de gelo
Prescinto que vou anoitecer sem canções
Agarrando-me aos seios da noite
Para uma dança em preto e branco
Tenho caus e frenesi
Pronta pra dá a luz uma estrela dançante
Estou em cólicas
Tudo dilata
E meu peito rasga
Um grito de silencio
E É aqui
Bem aqui nesse ponto
Que entro em comunhão com minha
Estrela dançante
Dançando... Dançando...
Aqui
Bem aqui nesse ponto
Ela foge mais
Pra sua dança
E me deixa outra vez
Em frenesi
Em fim
Dançando
sem fim.




fortaleza 18/03/08

Michael Jackson . A voz nacarada

Na cor da pele não está o amor
A cor do amor não está na pele
Na pele do rei está o amor
Está a voz branca
O escuro olhar
Os pés decididos
Ritmados
E os passos sempre no compasso
No tempo do contra-tempo
Obedientes à sua maestrina voz
Agora sem Dó
E sem RÉ
Apenas com o MI
Acenando ao FA, SO, LA,SI
A se calar
Enquanto o amor agora incolor
Silencia...
E amortece essa queda sem pára-quedas
Sem aviso prévio
Atendendo ao chamado do chefe
para um entende
Para um entretendment
Um divertsment dançante
Com o único rei que nasceu preto
E morreu branco
Porque do pai não queria nem a cor
Nem o cabelo
Um rei que "nasceu rico"
Como tudo que nasce
E "morreu pobre"
Como tudo que morre
Um rei sem palácio
Morava em palcos
Sem coroas de ouro
Mas de espinho
Como um judeu
So porque sentia-se Deus
O chapéu prêto
Escondia seu negro olhar
Luvas brancas
disfarçando as dores da infância
A voz nacarada
Nao queria calar
E em cada passo
Um rastro da sua dinvindade dançante.

castelo todos sao de areia

Os castelos me deixam espaçosa. Já visitei um e não entendi porque saí tão silenciosa e respirando pequeno. São tantos corredores. Tantos jardins. Salões e mais salões sempre vazios. Mesa de refeições de um kilômetro e meio tão cheia de louças que a comida devia ser apenas um detalhe. Lembrei que os nobres de sangue azul devem comer pouco. Vai ver seu sangue de tão especial já aprendeu absorver energia solar. É nesta parte do palácio que mais me calo, digo, me engasgo e mais que de pressa saio disfarçando um enjoou na barriga inexplicável. Acho que senti muita fome naquele momento! E a visita continua hora subindo escadarias, hora de trenzinho e essa excursão só permitia conhecer a primeira parte do castelo. Pra ver a segunda tinha que voltar no outro dia e depois no outro para a terceira parte, assim como também pagar todas elas. Os quartos... As camas... As colchas e almofadas... Deu vontade de me jogar em cima e ficar pulando como numa cama elástica! Mas era só pra vê-las desarrumadas bagunçadas e sujas, pois tenho a impressão que as crianças que ali viveram eram tristes e solitárias. Também eu tive uma infância silenciosa e incolor porque não tive com quem compartilhar as horas que estavam ali pra ser vividas e danei-me a pensar nas meninas e meninos lindos, vestidos de príncipes o dia todo.
Refugiei-me nas obras de arte pra aliviar meu espírito, ora cansado, ora rebelde ou talvez despeitado??? Essa raiva não é inveja???
Tem mais obra de arte do que parede!!! Alias tudo o é. As escadas. O escorrimão. As portas folhadas a ouro. As mobílias barrocas. Os mosaicos franceses. Os tetos angelicais. As pilastras gregas. O telhado. Os jardins e seus chafarizes, caramanchões. As piscinas e piscinas que guardei em minhas memórias para quando o planeta secar. Impresiona-me também que o rei e a rainha sempre têm dificuldades de ter filhos! Quando muito dois ou três já notaram? Então pra povoar os castelos tem criar mesmo é muitos criados. Pagéns. Serviçais ou escravos???
Não pude deixar de lembrar de gente pobre no seu barraco cheio de menino comendo barro de tanta anemia, nus, se arrastando no chão de barro batido!
Um estava ali em minhas imaginações vestido de PRINCIPE. O outro em minhas certezas vestidos de NADA e morrendo da doença chamada FOME.
Um vive na Alemanha. O outro na Etiópia, mas ambos são TERRAQUEOS! Ambos sonham. E seus sonhos são ambos de areia.




fortaleza/ 05/2009

Quando

Quando escuto música
É quando viajo

Quando danço
É quando me acho

Quando escrevo
É quando rezo
E brinco de ser
Viviane Mosé

Quando leio
É do amor que me aposso
É de tesão que me tomo e
Que ilumina até minha sombra

EscrevendoTenho refúgio
Tenho álibe
E um hábito
Nem tão antigo
Nem tão certo
Nem tão sábio
Mas sempre sóbrio
Sempre eu
Sempre, sempre




Fortaleza/2005

Ervas daninhas

Quando estou só
É só quando
Me sinto
Me vejo
E proponho algo que
Me ajude
A ser
A merecer
E crescer
Quando sinto medo
Fico escondida de mim
Distancio-me
E perco-me no labirinto
Tenho vivido entre
Verdes prados
E ervas daninhas
Entre eu e a saudade de mim
Mas a saudade
Já não é mais a mesma
Muito menos as ervas daninhas
Só o verde prado
Da relva verdejante
Onde minh’alma repousa
Inebriada
Entorpecida
Ébria
De tanto caminhar
Quando a noite é fria
Releio meus escritos
Consulto os sábios
Procuro um amigo
E não o encontro com esse meu jeito
Solitário de ser
Na noite escura aproveito
Para me tomar de silêncio
Banhar-me de lama
Fazer uma poesia
E procurar um jeito novo
De ver
De fazer
De dizer
De colher
E então NASCER desse
Barulhento silêncio
Banhada pelas águas
profundas
Do SER

NO CAIS

Entre o que fomos e o que agora estamos nos tornando, há um livro e dentro dele historias de Historia e de historias. Entre tantos contos o que mais fala de saudade é quando o hospede vai embora deixando uma vaga na hospedaria. Milhares se vão todo dia e quando o hospede é um dos meus, velo-me também. Velo os pensamentos. As crenças e encontro todo tipo de ilusões. Velo também o meu corpo, hora tão maravilhoso frente àquele ali já inerte. Serve-me pra lembrar os obrigados não pronunciados. Velo o meu bolso. O dele está mais vazio. Velo outra vez os pensamentos e encontro outros bolsos cheios de méritos. Os próprios méritos que só aparecem nessas horas! E que se diga rapidamente não servem mais pra quase nada a não ser pra alimentar as culpas ou pra velar os caminhos da hospedaria às vezes sob penumbras. Sempre guardamos essas moedas num cofrinho que será nosso passaporte ao país longínquo. E enquanto penso nos pensamentos que estão passando olho às velas em fase terminal e me dou conta do que disse Ruben Alves: “A cera que resta é muito menos que a cera que já se queimou”. E aí meus pensamentos me mostraram quanta cera ainda me resta nessa viagem que tem dois cais. Um é o da partida e o outro o da chegada. Vamos nos concentrar no cais do porto da chegada e comemorar o nascimento espiritual de um dos representantes da hospedaria. Fica uma dor de parto dentro de nós, ainda mais quando nos conscientizamos que estamos a caminho do cais da partida. Mas há festa no cais da chegada onde nossos antepassados cantão as boas vindas enquanto no outro porto, dançamos a valsa da despedida no compasso, no ritmo e com postura de um bom dançarino que confia no grande coreógrafo
O impressionante é que os cais estão sempre lotados à noite. Será que é porque desejamos acorrentar o tempo que anseia em despertar e mostrar suas decisões? Parece que os mortos com seus mistérios não se dão com a claridade e as horas desoladas dos velórios se penduram nas ombreiras da fé onde também se encontram os vampiros da culpa sugando as horas penduradas.
Quando eu deixar a hospedaria, gostaria de viajar nua como quando cheguei ao cais de cá. Apenas banhada pelas águas que me esforcei pra economizar... Pela brisa que um dia armazenei da serra da Meruoca no Ceara e pelo sol que tomo todas as manhas enquanto agou minhas plantas, mas como não posso, já separei minha segunda vestimenta pra encobrir no corpo o que não tem mais sentido e descobrir o sentido do que tem alem desse efêmero corpo. Gostaria também de receber o aviso prévio pra fazer as malas com mais sois, mais luares, incenso de hunos, gotas de orvalho, pingos de chuva e
arcos-iris...assim irei sem medo e sem solidão, deixando apenas um bilhetinho: cuidem das minhas plantas, da minha cachorrinha. Já o meu filho, este precisa é se cuidar.
Deixarei para ele um testamento de palavras faladas em nossas conversas e palavras escritas que não servem como futuro garantido, mas como instrumento pra que meus descendentes conheçam meus pensamentos. O que mais tenho para eles? Será pouco?
Hoje, em enquanto meu irmão Edilberto Pontes, chega ao cais pra iniciar uma nova aventura sempre em busca da felicidade prometida, me apego e vagueio por estes pensamentos e a esta literatura ( ela que foi sua companheira) como o melhor recurso para de lenço branco na mão acenar em sua direção com um sorriso abençoador e um ate breve no cais.

Sabor Caramanchão

Não sou máquina de produzir poesia, ou computador de pensar... E nem meus versos são pílulas para qualquer dor, ou remédio para feridas de amor. Mas são versos que falam com autenticidade das vivências do meu sentir poético, ou não... Vivido no cotidiano da minha, e das vidas que tocam minha alma. Não sou perfeita, e nem entendo dos vestidos com que os poetas cobrem os corpos de suas poesias. Não gosto dessa forma quadrada e dura com que os versos rimados andam, nem da falta de gingado e molejo, na dança com as palavras. Minha poesia tem saias rodantes, veste chapéu de palha, trançada pela minha própria mão... Faço-a com rendas, fitas e laços, e costuro-lhe lantejoulas coloridas, - douradas à luz do meu sol -, com contas de pérolas que eu mesma dori. Meus versos me causam surpresa, por desconhecê-los antes de sair de mim, e depois, não reconhecê-los, como se de mim não tivessem saído. É como fossem do "poeta da antiguidade", cozidos no lirismo de sua ânsia febril, no pensar poético de suas entranhas. Por isso, não tenho tempo para ater-me a métricas e sintaxes, e outras "étricas" e "axes"... E lá sei eu o que é isso, ou entendo de coisas assim? As asas do moinho dos meus versos, batem soltas, mesclando a prosa com a poesia, não se amarrando em postes e endereços, nem aderindo à movimentos que não entendo e não conheço. As palavras que nascem de mim, - mesmo maturadas no caldo do século 21 -, são fruto temporão, tardio, chegadas aos dois anos de vinte, quando a vida já ia partindo, fazendo um tempo fora de época... E guardam ainda, o sabor caramanchão das roseiras que galgavam pelas pilastras e ombreiras das portas, para depois caírem em apaixonantes serenatas, do sobrado de um velho casarão.... Maria...( blumenau )